costa de poetas

Juan José Iglesias - el espejo
Invernaderos en el horizonte
relucen como un mar de hielo gris.
Al llegar a la playa me deslumbran
los grandes túmulos de sal.
Junto a cada casucha la barraca
de madera con artes de pescar.
Muertas redes enfrente de la puerta.
El viento empuja el oleaje
contra el espigón negro de cemento,
arqueológicos restos de un mañana
que ignorará lo que los muertos vimos.
La mayor de las casas, destartalada y blanca,
abajo tiene un comedor. Arriba
hay unos pocos cuartos luminosos.
Me atiende una mujer. Sin sonreír.
Con el Levante la mar gruesa ronca,
se agitan hojas secas de la palmera
en la huesuda pérgola que ampara una gran ancla
abandonada, negra por la herrumbre.
La soledad cerca a los viejos: hace
que me indigne tan sólo por pasión.
Por la mera alegría.
Por lucidez. Los enemigos son
mi único remedio contra el asco.
La cólera sin gritos ni tumultos
suplanta a la ironía. La cólera es fracaso,
es lejanía y frío, es decidir
amar el odio antes que no amar.

Va oscureciendo, pero nadie enciende
ninguna luz: un velo de recuerdos
va cubriendo la fonda.
Sentado en un rincón, callado, el hombre
que sirve el comedor.
Hasta la cena no hace nada más.
Detrás de él está el mar. Son gente triste.

Autor: Joan Margarit

Fotografía de Juan José Iglesias, fechada a finales del 2013

Gary Bunt - 11
A l’horitzó llueixen hivernacles
com un mar de gel gris.
En arribar a la platja m´enlluemen
els grans túmuls de sal.
Vora cada casota la barraca
de fusta per als estris de pescar.
Al davant de la poxa xarxes mortes.
El vent empeny les ones, que s´estrellen
contra l’espigó negre encimentat,
restes arqueològiques per a un demà
que desconeixerá el que hem vist els morts.
La més gran de les cases, blanca i rònega,
té a baix un menjador i, al pis de dalt,
algunes cambres lluminoses.
Una dona m’atén. Sense somriure.
El Llevant fa roncar la mar gruixuda
i agita fulles seques de palmera
damunt l’ossuda pèrgola que empara una gran àncora
abandonada, negra de rovell.
La soledat assetja els vells:
em fa indignar por mera passió,
per l’alegria, per la lucidesa.
Els enemics són ara
l’últim remei que em queda contra el fàstic.
Sense tumults i sense crits, la còlera
suplanta la ironia. La còlera és fracàs,
és llunyania i fred, és decidir
estimar l’odi abans que no estimar.

Es fa fosc, i ningú no encén cap llum.
Un vel com de records cobreix la fonda.
En un racó del menjador, callat,
s’asseu l’home que du el menjar a les taules.
Des del dinar al sopar no fa res més.
Darrere seu hi ha el mar. Una gent trista.

Ilustración de Gary Bunt

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