Titanic

A un lado los que opinan
que el iceberg demuestra
que el casco del Titanic
no era insumergible,
los que moderan sus vidas
para escapar del iceberg.

Y al otro los que opinan
que el iceberg hace falta
para que el nombre del Titanic
se vuelva insumergible,
los que aceleran sus vidas
para encontrar el iceberg.

Autor: Batania

Fuente original: http://batania.blogspot.com.es/2011/08/titanic-iceberg.html

Fotografía de Querolt Aloy

desde el suelo

Más que nadie.

Fiebres y matraces. Dolores en peonza. Barcos
de marineros envilecidos. Sufro más.

Que nadie.

Todo me aturde. Escribo la rosa
igual que siento la herida. Todo me rompe. Mi padre.

Mi padre.

No sabe que escribo poemas. No sabe
lo que es un poema. Que estoy en Madrid
y escribo.

Poemas.

Trozos de muerto dejados en los andenes
para los nadies, trozos de oreja no blindados,
rotos por los tranvías. Mi padre no
sabe. No.

Sabe.

Piensa que estoy en Madrid
para el vuelo; piensa que estudio palomas
y aprendo los pasos.

Del vuelo.

No sabe que escribo poemas. Mi
padre no sabe lo que es
un poema. Yo

Tampoco.

Qué es un poema. Qué
puede ser un poema. Sólo sé
que se hace, éste se hace.

Se escribe.

Desde el suelo.

Autor: Batania

Fuente original:

http://batania.blogspot.com.es/2011/12/en-el-suelo.html

Ilustración: Sir Sidney Nolan, “Peter Grimes’s Apprentice” (1977)

al fons de la nit

Està glaçant a l’aire.
Ha callat fins i tot el rossinyol.
Amb el front recolzat damunt del vidre
demano que em perdonin
les meves dues filles mortes
perquè ja gairebé no penso en elles.
El temps ha anat deixant argila seca
damunt la cicatriu. I, fins i tot
quan un s’estima algú, arriba l’oblit.
La llum té la duresa de les gotes
que cauen dels xiprers amb el desgel.
Poso un tronc nou i, removent les cendres,
trec flama de les brases. Faig cafè.
La vostra mare surt del dormitori
amb un somriure: Quina bona olor.
T’has aixecat molt d’hora aquest matí.

Autor: Joan Margarit

Ilustración: Gabriele Münter, “Breakfast of the Birds” (1934)

El desayuno de los pájaros ejemplifica el estilo expresionista de Gabriele Münter: pinceladas gruesas y rápidas, contornos pesados ​​y oscuros, formas simplificadas y espacio comprimido. En la pintura, una mujer sentada en el interior, en una mesa preparada con una comida. Compartimos su vista de los árboles cubiertos de nieve y una gran cantidad de pájaros a través de la ventana. Las pesadas cortinas que enmarcan la ventana añaden un elemento de comodidad o claustrofobia, según la perspectiva de cada uno. Este interior se ha interpretado alternativamente como indicativo de soledad y reflexión tranquila o de aislamiento emocional. De espaldas al espectador, la mujer aquí retratada ha sido identificada por algunos estudiosos como la propia artista.

parc de la infància

La llum de la lluna llisca
damunt l’herba ben segada.
Hi ha un nen que juga a amagar-se
en la fosca de la infància.
I un vell que, descalç, el busca
sentint el fred de la gespa
humida per la rosada.

Autor: Joan Margarit

Ilustración de Margarita Sikorskaia

no estás muerta

“Quien busque el infinito, que cierre los ojos”

(Milan Kundera)

He visto,

lágrimas contenidas en la mirada del radiólogo
el semblante sobrio de la abuela que revive la Muerte
las promesas falsas de una pronta recuperación de tíos y primos,

He visto,

también,

el gesto serio de médicos y enfermeras
el miedo en tus jóvenes amigos
la solidaridad de sus padres en las visitas.

He visto,

finalmente,

la impotencia de tu padre al abanicarte sin ritmo
la rabia de tu madre al ejecutar los ejercicios de rehabilitación
o arrastrarte sin fuerzas –las dos vencidas- al servicio
la tristeza de tu hermana al desplegar todo su cariño para sanarte.

Lo que nunca vi
en todas aquellas malditas jornadas
de aquel maldito mes
fue
ni una sola de tus risas
ni tampoco el esbozo de una de tus sonrisas,
sólo un rostro abatido
calculadamente preocupado
rígido hasta la médula.

He leído tu esquela en los diarios.

Y, sin embargo, no estás muerta.

Autor: Javier Solé

Del libro “Bombyx mori” (ISBN 978-84-9095-196-5)

Ilustración de Scott Naismith

bombyx mori funambulista

“La vida es demasiado corta para el ajedrez”
(Lord Byron)

La divisoria entre el día y la noche
pende de unas pocas horas
y el capricho de un sol avaricioso
o una luna impaciente

La linde entre la vida y la muerte
pende de unos pocos segundos,
los que tarda un hombre
en saber que al día le sucede la noche,
que él no gestiona su destino
que le lleva de la cuna a la tumba
en el tiempo que invierte el gusano en hacerse mariposa.

Vivimos arrogantes,
ignorando indiferentes
que el vuelo de la crisálida
apenas dura un suspiro.

No permite estratagemas.

Somos acróbatas aficionados en un trapecio sin red.

Autor: Javier Solé

Del libro “Bombyx mori” (ISBN 978-84-9095-196-5)

A continuación la edición del pema en el DVD que acompaña al libro:

sant Jordi

He visto
a una amiga de mi hija
con un libro y una rosa.

Ella no se ha fijado en mí,
yo no la he saludado.

Hay padres
que recuerdan
siempre
todos los días
que no vencieron
nunca
ni una sola vez
al dragón.

Autor: Javier Solé

Del libro de poemas Las Hilanderas (ISBN 978-84-9160-877-6)

El pescador y la red

Cuando aquel rayo de sol
que agoniza en la ribera desalmada
corone su muerte en el agua quieta,
el pescador habrá plegado
sus redes vacías en la costa
Y volverá lento,
pensativo,
tal vez triste
a una casa solitaria
donde el pez
que esquivó la inútil arte
lo espera en el sueño de mañana.

Autor: Gabriel A. Jackovis

Poema del libro “Del alba al ocaso”

Para adquirir ejemplares contactar con gabrielalejo@gmail.com

Ilustración: Jozef Israëls, “El pescador de Zandvoort”

no fluye sangre

No he venido a traerte la violencia
que habita en mi corazón.

No he venido a mostrarte mis ojos despintados
y mi último vestido.

No he venido a distraerte ni a olvidar.

Ni vengo a matarte ni a vivir de tu sombra.

He venido a verte envejecer y a que
en tu decadencia me veas como nunca me viste:

Fría, paciente y azul como un cadáver.

Autor: Isla Correyero

Fotografía de Natalie Shau, “surreal creatures”

tras el cristal

Al otro lado está la libertad.
Aquí, la calma,
la quietud,
la dulce soledad de quien espera,
como una flor quebrada
resignada a morir.
Tras el cristal, la vida.
De este lado, la muerte
hunde su tallo herido
en el agua silente
de los sueños
que ya nunca han de ser.

Autor: Blanca Langa

Fuente original:

http://blanca-langa.blogspot.com.es/2013/04/tras-el-cristal.html