coratge

25 Abril 2018


La guerra s’ha acabat. La pau no arriba.
Rude i silenciosa cau la tarda.
Tinc quatre anys, miro l’àvia com pixa
Dreta vora un camí,
Obrint les cames sota les faldilles.
Cada vegada que ho recordo, sento
El raig caient amb força contra terra.
Aquella dona és qui va ensenyar-me
Que l’amor és duresa i claredat,
I que sense coratge no és possible estimar.
No era literatura: no sabia llegar.

Autor: Joan Margarit

Ilustración: Albert Anker, “Hohes Alter II” (1885)


pequeñez

24 Abril 2018


Es cosa tan pequeña nuestro llanto;
son tan pequeña cosa los suspiros…
Sin embargo, por cosas tan pequeñas
vosotros y nosotras nos morimos.

Autor: Emily Dickinson

Ilustración: Istvan Sandorfi, “eve ou amour en blanc”


delirio

23 Abril 2018


Hace mucho frío aquí en la tierra.
Estaba durmiendo bajo un puente.
Es invierno.
Un invierno muy duro…
Entonces fue cuando me dije:
¿Por qué no te vas al cielo,
a hablar con tus amigos los ángeles?
Y me metí por la gatera que conocéis
de la puerta trasera del cielo.
Vino un ángel a ayudarme a entrar…
¡y entré! (claro que de mosca como siempre)
Y me dijo el ángel cariñoso:
─Pero León Felipe, ¿cómo te atreves con esta noche?
─Vine a confortarme.
Ahí abajo hace mucho frío.
─Pero aquí no tenemos estufa
y el sol no sale hasta mañana.
Nosotros somos invulnerables al frío y al calor…
pero tú…
¡y con esos harapos!
no sé cómo puedes tocar el violín.
─Pues mira, ahora lo toco mejor que nunca.
Me voy a morir dentro de unos días…
y un poeta moribundo
es cuando toca mejor el violín.
Me voy a morir y tengo mucha prisa.
Tengo mucha prisa
y quiero tocar algo nuevo antes
de marcharme definitivamente de la tierra.
-¿Nuevo?… ¡mira que eso es muy difícil!
─Sí, nuevo;
es un truco de circo que se me ha ocurrido anoche:
Voy a tocar mi última canción…
y la voy a tocar caminando
no por la cuerda floja como hacen algunos payasos y poetas…
la voy a tocar caminando por el círculo fino de un aro de madera.
─¿De un aro como esos de los niños?
─Un poco más grande:
es un gran cero.
Dentro del cero está la Nada,
fuera estáis vosotros los ángeles.
Voy a tocar y a tocar
dando vueltas y vueltas
hasta que se me vayan acabando las fuerzas.
Se me verá tocando tocando ya como un sonámbulo…
Como un moribundo
expirando, casi
expirando…
expirando…
hasta caer.
¡Ya!
¿Y hacia dónde caeré?
¿Hacia dentro?
¿en el cero…
dentro de la Nada?
¿o hacia fuera…
donde estáis vosotros para recogerme?
─Estás delirando, León Felipe,
pero… ¿por qué lloras?

Autor: León Felipe


tierra prometida (Cristobal Toral, 2014)

21 Abril 2018

“Preguntarse por la libertad es preguntarse
por la longitud de la valla
y sus hendiduras,
por quiénes son los vigilantes,
por quiénes quieren pasar al otro lado.
Avanzan: sepulcros
a merced de la corriente.
Avanzan: como avanza el silencio.
Como se pudre un cadáver”

(David Eloy Rodríguez)

Es un feroz homenaje a la valla de Melilla. La alambrada antitrepa, en la que no caben los dedos. La altura siniestra. Arriba, enroscadas sobre sí mismas, las famosas y afiladísimas concertinas. El suelo con zapatos abandonados, con huellas de zapatos o de pies descalzos. Una maleta desastrada y una mochila de viaje prendidas de los ganchos de metal. Guantes, gorros, prendas diversas. Y camisetas, pañuelos, trapos… todo lleno de sangre.

Esa sangre es, en parte al menos, auténtica. Cristóbal Toral se cortó las manos al manipular las concertinas; decidió limpiarse en los jirones de ropa que forman parte de la obra. No fue el único que se hirió al montar ese símbolo del peor de los viajes posibles: el que no te permiten hacer.

Unas pocas monedas, una camisa ensangentada y una frase de Albert Camus: “Uno no se puede poner de parte de los que hacen la historia, sino de los que la padecen.”


magia

20 Abril 2018


“una lágrima no da para regar una maceta, pero inunda una vida”

(Iñaki C. Nazabal)

La vista siempre al suelo
evitando no verte.

Y todos los días
Idéntica tristeza.

A veces
yunta junto a tu madre
por las calles de tu infancia.

Hoy,
sin embargo,
la magia de tus ojos
reflejados en los míos.

Y las nubes.
Y los pájaros.
Y una música de festivo
este lunes de diario
en la pianola del paseo.

Autor: Javier Solé

Ilustración: Anton Mauve, “Changing Pasturee” (1887)

Del libro de poemas “Las hilanderas” (ISBN 978-84-9160-877-6)


tela de araña

19 Abril 2018


Vive el poeta
en el desván
de las palabras.

Sobre los hilos
de la tela de araña
escribe los versos.

Le gusta mirar por la ventana
y dibujar
sobre el polvo
del cristal.

Autor: Maria Jesús Montía

Ilustración: Rene Magritte, “los seis elementos” (1928)


olmo rojo

18 Abril 2018


“Se le vio, caminando entre fusiles,
por una calle larga,
salir al campo frío,
aún con estrellas de la madrugada.
Mataron a Federico
cuando la luz asomaba.
El pelotón de verdugos
no osó mirarle la cara”

(Antonio Machado, fragmento del poema “El crimen fue en Granada”)

Al abrir una fosa no se desentierra a los muertos, sino la historia robada a muchos vivos

El crimen fue en Agreda
en la plaza frente al olmo.

Las campanas no doblaban,
repicaban.

Él, alcalde republicano.
Ellos, militares sublevados.

Dispararon veinte balas
Cada una de las veinte
Lo mató las veinte veces.

El crimen fue en Agreda
en la plaza frente al olmo.

El cuerpo mal sepultado
un féretro aguarda.

El olmo sigue en la plaza.

Autor: Javier Solé


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