Hugo Erfuth con perro (Otto Dix, 1926)

“El éxito es fácil de obtener. Lo difícil es merecerlo”
(Albert Camus)

Otto Dix y Hugo Erfurth se conocieron en el año 1920, cuando era todavía un pintor joven y desconocido, recién llegado a la ciudad de Dresde (1919) tras cuatro años en el frente.

Otto Dix ha retratado a Hugo Erfurth, un hombre de mediana edad que no lleva ningún atributo u objeto que revele su identidad u ocupación. Al hacer así, ha inmortalizado su aristocrática presencia, a la manera de los retratos tradicionales de aparato, de nobles y monarcas. Erfurth era fotógrafo oficial de la corte del rey de Sajonia y también un personaje conocido en los círculos intelectuales de Dresde, ya que además se dedicaba al comercio de objetos artísticos y, entre 1922 y 1926, dirigió en dicha ciudad un gabinete de arte gráfico.

Hugo Erfurth está sentado y le acompaña su perro Ajax, signo máximo de fidelidad. Su perfil se recorta sobre una cortina parda con motivos florales esquematizados; y el gris de su traje y las notas celestes y aguamarinas de sus ojos, su corbata y la piedra de su anillo se equilibran con el fondo de pared azul, que ocupa un tercio del lienzo por la izquierda, y cuya intensidad aumenta desde abajo hacia arriba. Por un lado, Dix ha acudido a una tipología de retrato definida desde el siglo XV: la persona adquiere volumetría, gana en presencia física, por el acusado dibujo utilizado por el pintor.

Parece como si el perro y su amo fundieran sus miradas en un punto, puesto que el perro, por su fidelidad, se convierte en el eco del amo…

En esta pintura de David Alexander Colville el perro, misteriosamente, se interpone en la trayectoria visual de su amo de tal manera que prácticamente lo suplanta por completo.

imágenes fugaces

Eres, Laia
como esas aves migratorias
que habitan todos los lugares
pero no están en ninguna parte.

puedes esconderte bajo el queso gratinado
aparecer de pronto en el patio de la escuela
nadar en la piscina de Can Bonastre
o sentarte en el sofá para ver la tele.

Si entro despacito en la cocina
te descubro comiendo pepinillos
o aliñando la ensalada
con vinagre oscuro y maíz dorado.

Pero siempre tienes prisa,
son visitas cortas,
imágenes fugaces
que no llegan a afianzarse.

La estela que dibuja tu vuelo en el cielo
acaba siempre con lágrimas
que las nubes no consiguen nunca sofocar.

Autor: Javier Solé

Del libro “Bombyx mori” (ISBN 978-84-9095-196-5)

la mentirosa

Tienes hora para ir al ginecólogo,
te duele la cabeza, te ha sentado
algo mal o preparas un examen,
es el santo de Marta, los gemelos
se aburren sin salir o Macarena
te ha invitado a bañarte en su piscina…
¡Qué mal mientes, amor! Si no te gusto,
dímelo. Pensaré en un buen suicidio.
Pero si quieres verme, y tus excusas
no son más que un vulgar afrodisíaco
para que se mantenga mi deseo,
invéntate otros juegos, vida mía,
que el premio del engaño es el olvido.

Autor: Luis Alberto de Cuenca

Fotografía de Andreas Puhl

tierra de soledad

Con el tiempo los cuerpos se acostumbran
a caminar completamente solos
sobre la tierra de la soledad.
Las vagas sensaciones, los recuerdos
de los lugares en los que encontramos
a alguien con quien hablar, a alguien que escuche
nuestras palabras mientras cae la tarde,
se van borrando lentamente, como
huellas que el viento apaga y desordena.
Y el eco tibio del antiguo encuentro
no persiste en la voz, en el lenguaje
con que aprendimos a nombrar las cosas.
Sólo queda la noche. Y nos perdemos
en el largo silencio de las calles
vacías. Y al llegar la madrugada
sentimos frío y respiramos muerte.

Autor: Eloy Sánchez Rosillo

Ilustración: John Atkinson Grimshaw, “November” (1879)

La poesía tiene que ser un ángel, no tiene sexo

Que caiga el ángel
y los poetas abandonen los cánticos de espejo,
Que quede libre la palabra
y descienda de su adorno.

Que sea serpiente tentadora
y contenga el miedo de los hombres,
se alimente de la herida
y deje al poeta vacío, limpio,
cubierto de tinta.

La poesía debe ser un ángel expulsado,
una caída desde un azul intenso,
porque la belleza nos debilita.

La poesía tiene que caer,
romperse el ala y el orgullo,
enfrentarse al monstruo
y no poder volver a acercarse
a Dios o su madre,
porque ya no hay verdades ni profetas.

Y si eres mujer y los niños no te nacen,
no es por amor, es por angustia.

Y si eres hombre y te faltan las palabras,
déjate caer.

Elige un objeto innecesario y rómpelo.

Recuerda el contacto con el suelo,
recupera la culpa y el silencio,
descompón el síntoma.

La enfermedad es una suma de miedos.

Decide sobrevivir
o elige la muerte para entender.

Autor: Silvia Nieva, del poemario “La Fábrica de Hielo” (Canalla Ediciones, 2014)

Fotografía de Olga Zavershinskaya a.k.a. Armene

albada

Encara no és de dia.
Surten del niu i canten.
Els de la culpa ho fan
ocults i des de lluny.
Els de la veu més clara
són els de la tristesa.
Els de la solitud,
que canten per amor,
no canten per ningú.
Se sent, fort i proper,
el cant dels que no hi són.

Autor: Joan Margarit

Ilustración de John Atkinson Grimshaw

núvols blancs en l’aire blau

Així es a vegades de net el meu record.
El teu no ser és lluminós com tú,
per això no he buscat cap més consol
que sostenir el fil del teu somriure.
Per no perdre’t, avui no em cal tancar
tan fort el puny com a la teva mort.
Però succeirà.
Serà quan, en un dia de molt vent,
deixi anar el fil del teu estel, Joana

Autor: Joan Margarit

Ilustración de Catrin Welz-Stein

Nubes blancas en el aire azul

Así, a veces, es de limpio mi recuerdo.
Tu no ser es luminoso como tú,
por eso no he buscado nunca más consuelo
que sostener el hilo de tu sonrisa.
Por no perderte, hoy no necesito cerrar
tan fuerte el puño como el día de tu muerte.
Pero sucederá.
Será cuando, un día de mucho viento,
deje ir el hilo de tu estrella, Joana.

noche y día

El amanecer deviene
en un desafío incierto
con nubes grises
adormilando la vigilia,
nunca importo tan poco
la previsión meteorológica
en esa habitación con ventanas cerradas.

Las luces de la noche
disfrazan la metrópolis
con una constelación de estrellas
que no brillan en el firmamento,
tan solo centellean
sedando la tristeza infinita
de la madre
que afronta una noche
-no lleva ya la cuenta-
en el sofá,
junto a la cama donde
un cuerpo joven
ya apaleado
pelea,
en desigualdad manifiesta,
con la enemiga de la vida,
la mirada perdida en un laberinto sin salida.

Autor: Javier Solé

Ilustración de Brooke Shaden

Del libro “Bombyx mori” (ISBN 978-84-9095-196-5)

a las tres de la madrugada

No hay sonido alguno en el cuarto
salvo el tictac del reloj
que ha comenzado a asustarse
como un bichito atrapado
en una enorme caja.

Libros yacen abiertos sobre la alfombra.

En otro lugar
estás tú dormido
y junto a ti una mujer
que llora suavemente
para que no te despiertes.

Autor: Wendy Cope

Ilustración de Irene Sheri

Inmóvil

abandonado a tu pesadez de hombre inmóvil
me miras con antiquísimos resentimientos.

Óyeme bien
soy inocente de tu pasado
no soy tu puta madre
ni tu enferma madre
ni tu loca madre
aunque sea puta loca.
No merezco recibir agresiones ajenas
retrasadas y caducas.
No proyectes sobre mí los espectros de tu niñez
tengo forma, color y dimensiones propias.

Tampoco vengas a mí
llorando como un niño
cuando no lo eres
este regazo que te acoge además te desea.

No sobreactúes
a mí también me expulsaron del paraíso
antes de tiempo
y sin notificación previa
¿a quién no?

Anda hombre
levántate de ti.

Autor: Miriam Reyes

Ilustración: Michael Andrews, “retrato de Timothy Behrens” (1962)